Про память.
Я вернулась
Но, опять и снова, не помню про наши денежные отношения...
Ничего.
Память.
Это что и почему одни помнят это, а другие то.
Я так ярко помню запахи.
Я уже писала где то, как то, как мой папа выносил меня, шестилетнюю, ранней весной во двор нашего дома в греческой деревне. Греческой, просто потому, что там, в деревне, жили греки.
Сапог у меня не было. И папа ставил меня на кочку, на прогалинку, где снега уже не было.
Солнце яркое искрится в последних "снежинках", льдинках. Счастье!
А запах, простите, эстеты, навоза, что таял от нашей любимой коровы.
Запах навоза так и люблю.
Запах цветущей Изабеллы во дворе дома в Донецка помню. Головокружительный. И этот, тот же запах спелых ягод Изабеллы.
Я помню что было тогда в прошлом, немного помню. Это как картинки. Я, стоящая на прогалинке..., солнце, запах навоза.
Слов не помню.
Это я такая была.
А теперь я такая.
Узнаете?
А вот брат помнит слова из прошлого. Он может рассказать, восстановить все! Цвета, слова, кто в чем был одет и что и как говорил и даже какая была погода, солнце или дождь.
Рассказывает мне как что то неизвестное, про меня.
Какая разная у нас ним память.
А вы как помните?
Прошлое?
Помните слова или запахи?
