И о родных.
По крови или по разуму.
В продолжение вчерашнего поста.
О любви без слов. Без целований и обниманий.
Зря я, наверное, грешу на совковость, на советский образ жизни. Может это в крови у русских?
Моя мама выросла в большой, очень большой крестьянской семье, на Урале.
И своего ДНЯ рождения не помнила. Не праздновали в ее семье, не отмечали, не было подарков и поздравлений.
Но..., каждый сын и зять имел свой дом, хозяйство, коровы, лошади и прочая живность, много живности.
За что и раскулачили...
Не в этом ли любовь, научить жить и работать, любить свою семью, хоть и без слов любви?!
Это я с утра, с полпятого все думаю. О маме и папе. О любви.
У нас, в моей в семье тоже не праздновали дни рождения. Потом пришло.
И я запомнила ЭТОТ день рождения, когда мы сели за стол, в мою честь, в мой праздник, и мне мама подарила ночную сорочку. Мне было уже лет шестнадцать-семнадцать. Было радостно.
Вспомнила, что курить я научилась поздно. После сорока. Лет. Сама всегда была против курения моих подружек, одногрупниц в финансовом техникуме. И, когда мои подружки стеснялись купить сигареты в киоске славного города Буйнакска, в славном Дагестане, они просили меня купить...
Я их ругала, но... покупала. я не стеснялась.
В школе мои одноклассники и одноклассницы не курили.
И, вот, приезжая в гости к папе и маме, в Донецк, на Украине, я курила во дворе, рядом с курами, птичником, так сказать. Приседая от звука шагов, хоть полсигареты!!!
Почему не курила открыто?
Боялась?
Нет, просто не хотела огорчить моих родных. От любви и уважения к ним.
Меня никогда не ругали. Ни за отметки, ни за что другое.
И потом, когда, уже живя в Москве, я всегда забирала к себе в гости папу с племянницей, сначала старшей, потом младшей на лето. Это дети моей любимой младшей сестры, тогда любимой.
Я курила в туалете, ставая на унитаз (пусть вас не покоробит название этого предмета) и выдыхая дым в решетку.
И мне не пятнадцать лет, а все, а больше тридцати пяти(
Вдруг прибегает моя старшая племянница (шести лет от роду) и кричит, что у нас пожар! Она зашла в туалет и почуяла дым.
Не знаю, но думаю, что папа все понимал. Видел. Но ничего не говорил.
И, вот, я забираю папу к себе, в Москву, навсегда.
После этого его письма.
http://lbond47.livejournal.com/15824.html
Ох, Френка, козла убрали, но и их опаньки не вдохновляют, не воодушевляют...
Убежала в Ворд. ЖЖ не хочет. Меня.
На вокзале, в Донецке я закурила. Прямо в присутствии папы.
И не услышала от него ни одного слова. Знал, знал.
И ничего не сказал.
Это ведь нормальные отношения?! Меня не осуждают. Не ругают. Понимают.
А я стесняюсь причинить... А я боюсь... что не поймут.
И первый поцелуй папы, за всю жизнь... помню.
Я уезжала из дому, приезжала и... не целовались. Не обнимались.
И помню поцелуй дрожащих губ брата, первый, когда он уходил, уезжал в больницу на первую радиацию, с первым раком.
И мое сердце плакало...
А теперь он мне каждый вечер говорит, что любит. Что я самая лучшая сестра. И гладит по головке. Каждый вечер.
Все, все. Я буду думать и любить.
Я буду говорить, что люблю.
